Janelas do meu quarto,

2011-09-13T20:02:00.000-07:00

Nesse mundo é cada um com as suas armas.
Será que foi ingenuidade largar mão de escudo e espada?

Água de cacto

2011-09-12T18:23:00.000-07:00

Sua felicidade às vezes durava tão pouco que ele nem se lembrava. Estava acostumado a não acomodar as coisas na memória, mas num lugar seguro a todas as feridas. Guardava suas mágoas em lagoas de água salgada represadas nas maçãs do rosto e no fundo dos olhos.

Ficava muito tempo calado, encomendando pensamentos, tentando não dar vazão às águas podres que se acumulavam todos os dias sob seu sorriso enferrujado. Mas às vezes precisava transbordar... Sentava num bar escuro e sem espelhos, onde ninguém soubesse seu nome. De seus olhos escorriam o sal, o cheiro de um cabelo, um toque no ombro, a textura de uma boca. Escorriam alguns nãos, um ou outro quase e um ontem contínuo. Escorria muita palavra atravessada, alguma indiferença e principalmente muita saudade não correspondida. Quem o olhasse naquele momento só conseguiria ver um ser bêbado, patético e ridículo. Baixava então a cabeça, tomava mais um trago e arranhava a mesa por baixo até lascar as unhas. Depois enxugava o rosto num guardanapo de papel barato - como se fizesse um curativo nas feridas antigas - levantava e voltava pro mundo.

2011-09-05T15:54:00.000-07:00

Ah se soubessem...
Das vezes que chorei manso e de porta trancada,
Se soubessem das vezes que falei de amor dizendo o contrário,
Se escutassem meu silêncio antes da despedida,
Se tivessem acreditado naquilo mostrei com os olhos...

Teriam me descoberto como um peixe,
Preparado pra ser pássaro.

Imagem patética

2011-06-16T19:06:00.001-07:00

Eu te amei um dia...

2011-06-14T07:00:00.000-07:00

Video#1 from Renato Nonato on Vimeo.

2011-05-22T20:37:00.000-07:00

'No Século XX não se ama. Ninguém quer ninguém. Amar é out, é babaca, careta. Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e loucura, entre paixão e suicídio. Não compreendo como querer o outro possa tornar-se mais forte do que querer a si próprio. Não compreendo como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal.
...
...
...
Mentira: compreendo, sim. '

Caso pluvioso

2011-05-14T09:47:00.000-07:00

A chuva me irritava. Até que um dia
descobri que Maria é que chovia.
A chuva era Maria. E cada pingo
de Maria ensopava o meu domingo.

E meus ossos molhando, me deixava
como terra que a chuva lavra e lava.
Eu era todo barro, sem verdura…
Maria, chuvosíssima criatura!

Ela chovia em mim, em cada gesto,
pensamento, desejo, sono, e o resto.
Era chuva fininha e chuva grossa,
matinal e noturna, ativa…Nossa!

Não me chovas, Maria, mais que o justo
chuvisco de um momento, apenas susto.
Não me inundes de teu líquido plasma,
não sejas tão aquático fantasma!

Eu lhe dizia em vão – pois que Maria
quanto mais eu rogava, mais chovia.
E chuveirando atroz em meu caminho,
o deixava banhado em triste vinho,

que não aquece, pois água de chuva
mosto é de cinza, não de boa uva.
Chuvadeira Maria, chuvadonha,
chuvinhenta, chuvil, pluvimedonha!

Eu lhe gritava: Pára! e ela chovendo,
poças dágua gelada ia tecendo.
Choveu tanto Maria em minha casa
que a correnteza forte criou asa

e um rio se formou, ou mar, não sei,
sei apenas que nele me afundei.
(...)

Drummond.

Às vezes os sentimentos escapam do nosso controle...

A quem devo perguntar o que vim fazer nesse mundo?

2011-05-06T20:24:00.000-07:00

Medo de olhar no fundo
Medo de dobrar a esquina
Medo de ficar no escuro
De passar em branco, de cruzar a linha
Medo de se achar sozinho
De perder a rédea, a pose e o prumo

Medo de pedir arrego, medo de vagar sem rumo

2011-04-18T20:38:00.000-07:00

Porque -eu vos digo- temos olhos de ver e olhos de não ver, depende do estado de coração de cada um.
Jorge Amado

Quem pode mais?

2011-04-18T20:26:00.000-07:00

Verbo e substantivo.

A ascendência ao trono, a construção de um império.

A que custo?

Imposição de um pensamento.

Prática de dominação bastante parecida com estupidez.

Relações predatórias filhas da sociedade do capital.

Apassivamento. Totalização do imaginário.

Fórmulas feitas, discursos comprados prontos.

Prática revolucionária?

Seguidores do enunciado estabelecido e não questionado.

Prestadores de serviço à manutenção da decadência.

Como viver num mundo onde não há espaço pra dúvida?

O motor aumenta seu torque.

Comemoração pela ruína de outros.

Situação cotidiana tensa e insustentável.

Ao vencido, ódio ou compaixão.

Ao vencedor as batatas.

I

2011-04-18T19:11:00.001-07:00

Ele estava ali. Sentado de pernas cruzadas, os braços soltos no colo e a cabeça encostada na janela do trem, como se não tivesse destino nem preocupaões. Era jovem ainda, um menino-homem que possuía uma certa beleza. Não uma beleza irradiante e insuportável, mas uma beleza de gente possível, real. Pequenos cachos pretos caíam de sua testa, possuia uma fisionomia tranquila e agradável que revelava um olhar de alma distante. Carregava uma bolsa marrom no ombro, pude sentir seu peso quando esbarrou em mim na hora de desembarcar. Desculpou-se e começou a se afastar enquanto eu o observava, até desaparecer ao longe. Naquele momento percebi que tinha começao alguma coisa dentro de mim. Alguma coisa.
No dia seguinte tornei a encontrá-lo. Tive a sensação de meu olhar sendo sugado em sua direção. Ele se destacava dos outros passageiros de rostos monótonos, enfiados em seus casacos cinzas e caras fechadas. Passei a observá-lo diariamente. Minha curiosidade aumentava a cada dia.
Toda vez que o encontrava, eu parava imediatamente. Queria olhar para seu rosto cada vez mais de perto, como se tentasse decifrar uma forma de vida sublime que eu tinha descoberto. Ele tinha alguma coisa que me desconcertava quando nossos olhares se cruzavam, não sei se eram os traços fortes do rosto, as sobrancelhas grossas, a barba; ou os olhos que mostravam e escondiam o tempo todo.
Dia após dia, continuamos nos encontrando, nunca por acaso, já que ele pegava o trem sempre no mesmo horário e no mesmo vagão. Ás vezes a noite já ia pelo meio e eu me surpreendia acordado, pensando no embraque das dez horas e no nosso encontro matinal.
Com o passar das semanas, minha curiosidade aos poucos ia dando lugar a um sentimento de ternura, cada vez mais profunda. Precisava falar com ele, conhecer o sujeito que tomava meus pensamentos sempre que a cabeça tinha alguma folga. Poderíamos tomar um café talvez, ou sentar em algum banco para conversar. Só me faltava coragem.
Haviam se passado oito dias desde nosso último encontro. Uma angústia me tomava conta todas as manhãs quando entrava no trem e não encontrava seus olhos. Deveria ter agido antes, ter me aproximado com sinceridade e dizer alguma coisa, seja lá o que fosse. No nono dia desembarquei no nosso lugar de costume e o vi, vindo da outra ponta do corredor da estação, carregando a mesma bolsa marrom e no mesmo horário de sempre. Tinha reunido coragem, enfim tinha reunido coragem e essa era a hora. Tinha que ser, do contrário poderíamos ter outro desencontro e eu o perderia pra sempre. O acompanhei subir as escadas e sair para a rua, onde normalmente íamos apressados cada um por um caminho. Naquele dia ele parou para fumar um cigarro antes de continuar. Os carros passam lentos no trânsito da avenida e entre nós as pessoas passavam cada vez mais rápido, provavelmente atrasadas para algum compromisso importante. Eu fingia estar esperando por alguém e me aproximava aos poucos. Cheguei cada vez mais perto, estávamos a uns dois metros um do outro quando ele me notou. Ele me notou. Olhou nos meus olhos por alguns segundos antes de se ater de novo ao cigarro e olhar a fila barulhenta de carros à sua frente. Eu não sentia mais as pernas, já começava a duvidar de minha coragem quando comecei a falar, quase sem pensar, como se transbordasse algo que cresce u insuspeitadamente dentro de mim.
- Você sabe de um lugar bom pra se tomar um café aqui por perto?
- Como?
- Se você conhece algum lugar pra se tomar café por aqui.
- Eu não sou muito de tomar café.

2010-04-05T20:03:00.001-07:00

Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.
A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão.

Caio F.

2009-12-19T14:27:00.000-08:00

(...) tinha sido determinada pelo fel ruim de sua amargura, como todo mundo pensava, mas sim que as as ações tinham sido uma luta de morte entre um amor sem medidas e uma covardia invencível, e triunfara finalmente o medo irracional que sempre tivera do seu próprio e atormentado coração.

Vivo

2009-12-13T06:12:00.000-08:00

Precário, provisório, perecível;
Falível, transitório, transitivo;
Efêmero, fugaz e passageiro
Eis aqui um vivo, eis aqui um vivo!

Impuro, imperfeito, impermanente;
Incerto, incompleto, inconstante;
Instável, variável, defectivo
Eis aqui um vivo, eis aqui...

E apesar...
Do tráfico, do tráfego equívoco;
Do tóxico, do trânsito nocivo;
Da droga, do indigesto digestivo;
Do câncer vil, do servo e do servil;
Da mente o mal doente coletivo;
Do sangue o mal do soro positivo;
E apesar dessas e outras...
O vivo afirma firme afirmativo
O que mais vale a pena é estar vivo!

É estar vivo
Vivo
É estar vivo

Não feito, não perfeito, não completo;
Não satisfeito nunca, não contente;
Não acabado, não definitivo
Eis aqui um vivo, eis-me aqui.

Lenine/Carlos Rennó

2009-12-11T22:24:00.001-08:00

Hamlet: (...) Eu te amei, um dia.
Ofélia: Realmente, senhor, cheguei a acreditar.
Hamlet: Pois não devia. A virtude não pode ser enxertada em tronco velho sem pegar seu cheiro. Eu não te amei.
Ofélia: Tanto maior meu engano.

Fluxo de líquidos

2009-11-08T20:16:00.001-08:00

Eu preciso da serenidade para me esvaziar.

Meu silêncio é a morada da minha criatividade.

Eu quero ser silêncio, quero falar com meus poros e fazer declarações de amor através de um único olhar silencioso.

Ao contrário do que se pensa, minha paixão existe e mora na serenidade.

Como um impulso, um ímpeto domado (às vezes pelo medo).

Quando o silêncio não preenche, a serenidade dos dias de verão pode se tornar uma ventania, porque eu também tenho meus moinhos de vento a me atormentar dia e noite.

Vulnerável, tento dizer pela pele o que minhas palavras não conseguem.

Eu quero que o meu silêncio fale alto!

Confesso que minha expressão não fala por metáforas e a respiração não consegue dissimular.

Nesse mundo, onde de tanto falar tudo já foi dito, não importa o toque, o viço, o cheiro, o beijo, a sensação...

Não importa se o coração queima e o peito arde.

Só importa o virtual, o que parece ser, o simulacro.

Parece que não posso ser um homem corpo, tenho que ser um homem imagem.

Eu não quero ser uma interface de mim mesmo.

Mas até que ponto nós nos pertencemos?

Será que eu ainda me tenho?

Oh Mrs. Dalloway... Sempre dando festas para encobrir o silêncio.

2009-11-08T18:45:00.000-08:00

Todo homem constitui-se na tensão entre viver e morrer, entre dizer e calar, entre subir e descer.
E me mantive quieto e mudo.
Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo.
Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio.
Me disseram que solidão é sina e é pra sempre.
Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho, mortal, singular, comum.
E mesmo assim meu coração envelhece sem amargura.
É o tempo da travessia...

Um nenhum

2009-08-08T01:07:00.000-07:00

Foi muito difícil encontrar um lugar a partir do qual pudesse falar ao senhor. Infinitas são as perspectivas que nosso tempo desintegrado nos permite. Desintegrado por tantas razões que não caberiam nesta cartinha. Então, resolvi falar de um lugar comum. O lugar de um homem.

Todo homem é comum mesmo não sendo. O não ser comum do homem parece estar em sua forma própria de ser comum. Em seu jeito singular de sofrer, brincar, envelhecer. Em sua necessidade de construir, simbolizar, criar. Um homem não deixa de ser comum mesmo entre letras, livros, máquinas, sistemas, signos. Um homem é sempre uma trajetória que declina. Que ascende, mas que declina. O comum do homem é sua aparição relâmpago, o seu constituir e o seu perecer. O comum do homem é sua necessidade de dizer, manifestar, inscrever, perpetuar. Ao mesmo tempo sua impossibilidade de permanecer. Todo homem constitui-se na tensão entre viver e morrer, entre dizer e calar, entre subir e descer. Mas por razões extensas e difíceis a história humana parece ter se ordenado em torno da vontade de não ser.

Não envelhecer, não sentir dor, não se cansar, não se aborrecer. O homem parece envergonhar-se de ser: pequeno, sensível, mortal, humano. E organiza-se em torno de um ideal de homem, sem corpo. O homem envergonha-se de seu corpo. Não de seu sexo ou de seu prazer, mas de suas vísceras, de seus excrementos, de seus sons e odores, de seu processo bioquímico, fisiológico, orgânico. O homem envergonha-se de morrer e vai acuando-se, escondendo-se, perdendo-se em torno de uma idéia, de uma imagem. Em sua luta por não ser comum, o homem tornou-se nenhum. Todo homem virou nenhum. Nenhum homem na rua, em casa. Nenhum homem na cama. Nenhum homem, mas um nome. O homem se reduziu a um nome. Não um nome próprio, mas um substantivo.

Mas um homem é sempre maior que um nome mesmo que não queira. E uma outra história foi sendo tecida por trás desse desejo de não ser. Enquanto construía seus mecanismos de não corpo, enquanto se constituía como idéia, pensamento, imagem, a humanidade proliferava em seus excessos contidos, em suas angústias não canalizadas, em suas paixões não vividas, em seus pavores maquiados. E um corpo invertido, nascido de tantos corpos abafados, foi constituindo-se socialmente, foi ganhando força e vida. Uma vida invertida, mas uma vida.

Tóxica, ela foi se alastrando pelas casas, pelas ruas, em forma de morte. A morte negada, as perdas e dores abafadas saíram às ruas reivindicando seu espaço. O que antes esteve circunscrito aos campos de batalha, às margens, aos guetos, agora ganha as escolas, os metrôs, os restaurantes, as praias. Não há mais lugar seguro, carros blindados, condomínios fechados. Agora todos somos igualmente passíveis. Vivemos a democratização da violência. Vivemos o predomínio daquilo que foi por tanto tempo obstinadamente negado.

A violência trouxe-nos de volta a urgência pelo corpo, pela vida, pelo tempo. E apartou-nos de nosso sonho de perenidade, de futuro, de verdade. Agora, todos estamos órfãos de nosso medíocre projeto de felicidade. Agora é preciso viver, temos urgência do instante, precisamos do corpo, mesmo gordo, magro, estrábico. E aqui, de meu lugar comum, de mulher comum, enquanto lavo a louça do café olhando a cor insistente da tarde que passa, me pergunto por quê? Por que não os dias nublados, as dores do parto, os serviços domésticos? Por que não o escuro, o delírio, a solidão? As lágrimas, os espinhos no pé, as quedas?

Dizem que o homem como conhecemos tende a desaparecer. É possível que uma espécie mais forte possa surgir, uma espécie capaz de um dia divertir-se com este nosso hábito demasiadamente humano de negar o inexorável, de controlar o incontrolável, e, não conseguindo, de esconder-se em cápsulas virtuais, em psicotrópicos de ultima geração, em imagens. Um homem que talvez tenha sempre existido pode começar enfim a surgir. Um homem capaz de viver a dor e a alegria de ser mortal, singular, sozinho, comum. Um homem capaz de gritar sua dor impossível. Um homem capaz de cantar. Um homem capaz de viver.

Viviane Mosé

2009-08-06T23:22:00.000-07:00

Prometera segui-la até o fim do mundo, porém mais tarde, quando tivesse arrumado as coisas; e ela se cansou de esperar, identificando-o sempre com os homens altos e baixos, louros e morenos, que as cartas lhe prometiam pelos caminhos da terra e pelos caminhos do mar, para dentro de três dias, três meses ou três anos. Tinha perdido na espera a força das coxas, a dureza dos seios, o hábito da ternura; mas conservava intacta a loucura do coração.
(...)
Tinha cansado de esperar pelo homem que ficou, pelos homens que foram embora, pelos incontáveis homens que erraram o caminho da sua casa, confundidos pela incerteza das cartas. Na espera, sua pele tinha enrugado, seus seios tinham murchado e se havia apagado a brasa do coração.
(...)
Pilar Ternera havia perdido a sombra de qualquer esperança. O seu riso tinha adquirido tonalidade de orgãos, os seus seios tinham sucumbido ao tédio das carícias eventuais, o seu ventre e as suas coxas tinham sido vítimas de seu irrevogável destino de mulher partilhada, mas o seu coração envelhecia sem amargura. Gorda, desbocada, com vaidades de matrona em decadência, renunciou à ilusão estéril das cartas e encontrou um refrigério de consolo nos amores alheios.
(...)
Jamais negava o favor, como não o negara aos inúmeros homens que a procuraram até o crepúsculo da sua maturidade, sem lhe proporcionar nem dinheiro nem amor, apenas, algumas vezes, prazer.

Cem anos de solidão.

2009-07-24T09:59:00.000-07:00

No Brasil, país rico em mitos e ritos, a máscara continua a ter importância como fator de equilíbrio e transcendência. Entre nós, ela está viva, é vivência social e espiritual. Entre as diversas sociedades indígenas, nas quais a vivência ritualística e mítica é atual e liga o homem ao mundo espiritual, a máscara é a encarnação do espírito. No teatro popular, nas danças e manifestações folclóricas, a máscara é elemento essencial determinando o bem e o mal, a história e os desejos da comunidade.

Jacob Klintowitz

Miro_Garden

2009-07-15T20:44:00.000-07:00

Adeus meu lindo amor
eu vou embarcar
Até segunda feira
terça, quarta o mais tardar
eu vou embarcar.

2009-07-11T11:07:00.000-07:00

Com a mesma paciência com que sarapintava toalhas de mesa, e tecia primores de passamanaria, e bordava pavões em ponto de cruz, esperou que Pietro Crespi não suportasse mais as urgências do coração. Sua hora chegou com as chuvas aziagas de outubro. Pietro Crespi tirou-lhe do colo o cesto de costura e apertou-lhe a mão entre as suas. "Não aguento mais esta espera", disse a ela. "Nós casamos no mês que vem." Amaranta não tremeu ao contato de suas mãos de gelo. Retirou a sua como um animalzinho em fuga e voltou ao trabalho.
-Não seja ingênuo, Crespi - sorriu - Nem morta eu me caso com você.
Pietro Crespi perdeu o domínio de si mesmo. Chorou sem pudor, quase quebrando os dedos de desespero, mas não conseguiu comovê-la. "Não perca tempo", foi tudo quanto disse Amaranta. "Se realmente você me ama tanto, não volte a pisar nesta casa." Úrsula pensou enlouquecer de vergonha. Pietro Crespi esgotou os recursos da súplica. Chegou a incríveis extremos de humilhação. Chorou uma tarde inteira no colo de Úrsula, que teria vendido a alma para consolá-lo. Em noites de chuva foi visto vagando nas proximidades da casa, com um guarda-chuva de seda, tentando surpreender uma luz no quarto de Amaranta. Nunca andou tão bem vestido quanto nessa época. A sua augusta cabeça de imperador atormentado adquiriu um estranho ar de grandeza. Importunou as amigas de Amaranta, as que iam bordar na varanda, para que tentassem persuadi-la. Descuidou dos negócios. Passava o dia nos fundos da loja, escrevendo bilhetes desatinados, que fazia chegar a Amaranta com membranas de petálas e borboletas embalsamadas, e que ela devolvia sem abrir. Tancava-se durante horas e horas tocando Cítara. Certa noite cantou. Macondo acordou numa espécie de êxtase. angelizado por uma cítara que não podia ser deste mundo e uma voz que não se podia conceber que existisse na terra, tão cheia de amor. Pietro Crespi viu então a luz acesa em todas as janelas do povoado, menos na de Amaranta. A dois de novembro, dia de todos os mortos, seu irmão abriu a loja e encontrou todas as luzes acesas e todas as caixas de músicas abertas e todos os relógios travados numa hora interminável, e no meio daquele concerto disparatado encontrou Pietro Crespi no escritório dos fundos da loja com os pulsos cortados a navalha e as duas mãos metidas numa bacia de benjoim.

Cem anos de solidão - Gabriel García Márquez

2009-07-10T22:02:00.000-07:00

"Por causa de sua metamorfose a partir de uma lagarta ,
a borboleta é vista com símbolo de renascimento e ressurreição.
Ao emergir da crisálida ,representa a alma deixando o corpo.
Já para os gregos antigos representava a alma.
Para os chineses e Japoneses é ao mesmo tempo imortalidade e alegria."

Sozinho.
Sábado.
2h da madrugada.
Entra uma borboleta pela janela do quarto.

Sublime.

2009-06-29T20:25:00.001-07:00

Klimt, Egon Schiele, Macke, Pessoa, Mosé, Garcia Márquez, Quino, Chico.
Cabaça de luz, incenso de terra molhada, incensos, Zippo, livros, água, cinzeiro, sal grosso, agendas, cama, roupas, cortinas, armário, janela, tapete, porta, papéis, relógio, espelho, mochila.
Poesia, teatro, literatura, música, cheiro.
Solidão, amor, pensamentos, desejos, companhia, amizade.
Risadas, conversas, sexo, estudo, lágrimas, trabalho, beijos, afetos.
Proteção, descanso, conforto, aconchego.
Sem nenhuma pretensão poética.
Simples. Meu canto.

Bandeira

2009-06-27T12:42:00.000-07:00

Eu não quero ver você cuspindo ódio
Eu não quero ver você fumando ópio, pra sarar a dor
Eu não quero ver você chorar veneno
Não quero beber o teu café pequeno
Eu não quero isso, seja lá o que isso for
Eu não quero aquele
Eu não quero aquilo
Peixe na boca do crocodilo
Braço da Vênus de Milo acenando tchau

Não quero medir a altura do tombo
Nem passar agosto esperando setembro, se bem me lembro
O melhor futuro este hoje escuro
O maior desejo da boca é o beijo
Eu não quero ter o tejo escorrendo das mãos
Quero a Guanabara, quero o Rio Nilo
Quero tudo ter, estrela, flor, estilo
Tua língua em meu mamilo água e sal

Nada tenho vez em quando tudo
Tudo quero mais ou menos quanto
Vida vida, noves fora, zero
Quero viver, quero ouvir, quero ver
(Se é assim quero sim, acho que vim pra te ver)

Zeca Baleiro

2009-06-23T22:18:00.001-07:00

Hoje me sinto repleto de saudade.
Tento recordar qual eram os cantos desse lugar que eu não pertenço mais.
E pra não parecer ingênuo, romântico demais ou idiota mesmo, eu disfarço o medo de solidão que não me deixa olhar pra frente. Quando na verdade o meu desejo é pedir uma coisa só, mas acho que não é algo que eu possa pedir porque nem lembro mais se fui embora por vontade minha ou se simplesmente se enjoaram da minha presença.
A covardia que me veste com essa carapaça (ela que me dá a aparência dura e árida) serve também pra esconder o amor e o medo da dor.
Agora eu deito fora o orgulho, tiro a carapaça e digo:
-Eu tô aqui. Não sei se ainda lembram de mim... mas me deixa voltar?

2009-06-23T21:40:00.000-07:00

"(...) porque as estirpes condenadas a cem anos de solidão não tinham uma segunda oportunidade sobre a terra."

2009-06-20T21:30:00.000-07:00

Essa é minha noite de sábado.
Pipoca, cerveja e um dvd.
Tem coisa melhor?
É... confesso que tem.
Mas isso também é ótimo, não é?

2009-06-18T20:10:00.000-07:00

Birds flying high you know how I feel
Sun in the sky you know how I feel
Breeze driftin' on by you know how I feel

Fish in the sea you know how I feel
River running free you know how I feel
Blossom on the tree you know how I feel

Dragonfly out in the sun you know what I mean, don't you know
Butterflies all havin' fun you know what I mean
Sleep in peace when day is done
That's what I mean

And this old world is a new world
And a bold world
For me

Stars when you shine you know how I feel
Scent of the pine you know how I feel
Oh freedom is mine
And I know how I feel

It's a new dawn
It's a new day
It's a new life
For me

And I'm feeling good...

2009-06-17T15:19:00.000-07:00

E há momentos nos quais você se sente muito sábia, superando a idade. Toma sol nas pedras, a água bate nos seus pés quando subitamente uma menina bochechuda sardenta com uns dez anos se aproxima, levando na mão algo invisível, mas evidentemente precioso.
"Você sabe", ela perguntou sem rodeios, "se a estrela-do-mar prefere água quente ou fria?"

Os diários de Sylvia Plath.

Orestes.

2009-06-16T16:05:00.001-07:00

Eu gostaria de dizer-vos que hoje me sinto como se fosse um cocheiro dirigindo os cavalos por fora da estrada. As rédeas difíceis de dominar soltaram-se de minhas mãos e os animais vão me levando. Vencido e desgarrado, começo a sentir que meu sofrido coração (cheio de espanto) já quer cantar seguindo o ritmo de seus saltos. Mas enquanto ainda consigo dominar a mente, grito estidentemente a todos os amigos: Matei minha mãe.
E com muita razão. Ela matou meu pai e personificava a máxima impureza.
Quanto aos estímulos que me deram audácia, o mais eficiente foi um Deus. Apolo. Ele mesmo me revelou que se eu agisse assim não seria culpado, mas se deixasse de cumprir as suas ordens... o alcance de uma flecha seria menor que os sofrimentos reservados para mim.
E agora vede como portando esse ramo adornado de lã vou simples, suplicante, até o centro desse mundo, fugindo à maldição do sangue que jorrou de minha mãe.
Ai! Ai de mim! Criadas! Já as vejo ali como se fossem gorgonas com roupas negras envoltas em muitas serpentes sinuosas.
Apolo, meu Senhor! Ei-las, olhando-me em número incontável e sempre crescente. São as cadelas rábidas de minha mãe.
Agora vou andando por este mundo afora, banido desta terra como um vagabundo.
Deixando atrás de mim uma fama hedionda por toda a vida e mesmo após a morte.

Ésquilo - Coéforas.

Two women, Egon Schiele.

2009-06-15T18:08:00.000-07:00

Um silêncio de indiferença consegue silenciar também qualquer busca por humanidade.
Silêncio de uma família desfeita, de uma amizade fria, de amores ausentes... São todas pessoas que se foram e não vão mais voltar. Você não foi deixado, não... simplesmente não se importam mais contigo. Esqueceram. Ou endureceram, não sei.
Mas tudo bem, a gente se acostuma com essas presenças distantes desde criança.
Queria entender o outro lado do "ser deixado".

2009-06-15T17:07:00.000-07:00

Capítulo nono

O HOMEM A SÓS CONSIGO

486 - A coisa necessária. - Uma coisa é necessário ter: ou um espírito leve por natureza ou um espírito aliviado pela arte e pelo saber.

523 - Querer ser amado. - A exigência de ser amado é a maior das pretensões.

551. O único direito do homem. - Aquele que se desvia do tradicional é vítima do extraordinário; aquele que permanece no tradicional é seu escravo. Em ambos os casos ele é arruinado.

601. Aprender a amar. - É preciso aprender a amar, aprender a ser bom, e isso desde a juventude; se a educação e o acaso não nos derem oportunidade para a prática desses sentimentos, nossa alma se tornará seca e até mesmo inapta para um entendimento das delicadas invenções dos seres amorosos. (...)

603. Amor e reverência. - O amor deseja, o medo evita. (...) Mas o amor não reconhece nenhum poder, nada que separe, distinga, sobreponha ou submeta. E, como ele não reverencia, pessoas ávidas de reverência resistem aberta ou secretamente a serem amadas.

621. O amor como artifício. - Quem realmente quiser conhecer algo novo (seja uma pessoa, um evento ou um livro), fará bem receber essa novidade com todo o amor possível, e rapidamente desviar os olhos e mesmo esquecer tudo que nela pareça hostil, desagradável, falso: de modo a dar ao autor de um livro, por exemplo, uma boa vantagem inicial, e, como se tivessem numa corrida, desejar ardentemente que ele atinja sua meta. Pois assim penetramos até o coração, até o centro motor da coisa nova: o que significa justamente conhecê-la. Se alcançamos este ponto, a razão pode fazer suas restrições; a superestimação, a desativação temporária do pêndulo crítico, foi somente um artifício para fazer aparecer a alma de uma coisa.

622. Pensando bem demais e mal demais do mundo. - Se pensamos bem demais ou mal demais das coisas, sempre temos a vantagem de colher uma satisfação superior: com uma opinião preconcebida que é boa demais, geralmente introduzimos nas coisas (nas vivências) mais doçura do que elas realmente contêm. Uma opinião preconcebida que é ruim demais produz uma decepção agradável: o que havia de agradável nas coisas é aumentado pelo agradável da surpresa.

Nietzsche - Humano, demasiado humano.

2009-06-14T18:10:00.000-07:00

(...)

Mas quem tem coragem de ouvir
Amanheceu o pensamento
Que vai mudar o mundo
Com seus moinhos de vento...

Se você não pode ser forte
Seja pelo menos humana
Quando o papa e seu rebanho chegar
Não tenha pena...

Todo mundo é parecido
Quando sente dor
Mas nú e só ao meio dia
Só quem está pronto pro amor...

O poeta não morreu
Foi ao inferno e voltou
Conheceu os jardins do Éden
E nos contou...

Mas quem tem coragem de ouvir
Amanheceu o pensamento
Que vai mudar o mundo
Com seus moinhos de vento...

(...)

Frejat e Dulce Quental - O poeta está vivo.

2009-06-09T21:20:00.000-07:00

Nós vos pedimos com insistência:
Nunca digam - Isso é natural
Diante dos acontecimentos de cada dia,
Numa época em que corre o sangue
Em que o arbitrário tem força de lei,
Em que a humanidade se desumaniza
Não digam nunca: Isso é natural
A fim de que nada passe por imutável.

Brecht.

2009-06-07T17:16:00.000-07:00

Eu fui por ti. Meu coração nunca te foi sufuciente e até hoje eu não sei o que mais você queria de mim.Talvez você não quisesse nada. Isso explicaria sua ausência.
Depois de tantos anos achando que meu coração morava no teu peito, eu não sabia mais de onde ele tinha saido.
Minha vontade foi segurar ele no colo, costurar todas as feridas com linhas duplas e esperar ele cicatrizar nas minhas mãos e à vista de todos.
Mas o tempo continuou correndo e eu não pude demonstrar fraqueza diante de tanta indiferença. Me restou escondê-lo num baú e esquecer. Esquecer que eu tive um coração. Esquecer e sobreviver.
Eu precisava transbordar, sabe? Tirar de mim tudo que não era meu e conseguir espaço pro meu maior valor. Eu só não imaginava que não era coisa que se pudesse esconder. Porque no dia em que eu me senti vazio e achei que já era tempo de ter de novo um coração, eu abri meu báu e ele estava morto.
E esse é o meu motivo. Agora eu não consigo mais corresponder ninguém com paixões de meios termos. Eu ainda posso te amar sim. Com minha vontade, pele e alma. Nunca mais com o coração.
Você aceita?

2009-06-02T15:54:00.000-07:00

Mas a melhor coisa do museu é que nada lá parecia mudar de posição. Ninguém se mexia. A gente podia ir lá cem mil vezes, e aquele esquimó ia sempre estar acabando de pescar os dois peixes, os pássaros iam estar ainda a caminho do sul, os veados matando a sede no laguinho, com suas pernas finas tão bonitinhas, e a índia de peito de fora ia estar tecendo o mesmo cobertor. Ninguém seria diferente. A única coisa diferente seríamos nós. Não que a gente tivesse envelhecido, nem nada. Não era bem isso. A gente estaria diferente, só isso. Podia estar metido num sobretudo, dessa vez. Ou o outro garoto, companheiro de fila da visita anterior, não tinha vindo porque estava com caxumba e a gente teria outro companheiro.Ou então a substituta de Miss Aigletinger é que estaria levando a turma. Ou então a gente tinha ouvido o pai e a mãe da gente terem a maior briga no banheiro. Ou então a gente tinha acabado de passar, na rua, por uma poça d'água com um arco-íris de gasolina dentro dela. Quer dizer, a gente estaria diferente, de um jeito qualquer - não sei explicar direito, mas o neócio é assim mesmo. E, mesmo que eu soubesse, acho que não ia ter vontade de explicar.
(...)
Há coisas que deveriam ficar do jeito que estão. A gente devia poder enfiá-las num daqueles mostruários enormes de vidro e deixá-las em paz. Sei que isso não é possível, mas é uma pena que não seja.

O apanhador no campo de centeio - J. D. Salinger

2009-05-29T17:12:00.000-07:00

Certa vez, um mandarim estava apaixonado por uma cortesã. "Serei sua", disse ela, "quando você tiver passado cem noites a me esperar sentado num banquinho, no meu jardim, embaixo da minha janela". O mandarim assim o fez, noite após noite, até que na nonagésima nona noite, o mandarim se levantou, pôs o banquinho em baixo do braço e se foi.

citado por Roland Barthes, Fragmentos de um Discurso Amoroso.

What the water gave me, Frida Kahlo

2009-05-29T16:36:00.000-07:00

Nunca fui de ter inveja, mas de uns tempos pra cá tenho tido.
As mãos dadas dos amantes tem me tirado o sono.
(...)
Me disseram que solidão é sina e é pra sempre.
Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho.
Essa extensão, largura, páramo, planura, planície, região.
No entanto, a soma das horas acorda sempre a lembrança
Do hálito quente do outro. A voz, o viço.
Hoje andei como louco, quis gritar com a solidão,
Expulsar de mim essa Nossa Senhora ciumenta.
Madona sedenta de versos. Mas tive medo.
Medo de que ao sair levasse a imensidão onde me deito.
Ausência de espelhos que dissolve a falta, a fraqueza, a preguiça.
E me faz vento, pedra, desembocadura, abotoadura e silêncio.
Tive medo de perder o estado de verso e vácuo,
Onde tudo é grave e único. E me mantive quieto e mudo.
E mais do que nunca tive inveja.
Invejei quem tem vida reta, quem não é poeta
Nem pensa essas coisas. Quem simplesmente ama e é amado.
E lê jornal domingo. Come pudim de leite e doce de abóbora.
A mulher que engravida porque gosta de criança.
Pra mim tudo encerra a gravidade prolixa das palavras: madrugada, mãe, Ônibus, olhos, desabrocham em camadas de sentido,
E ressoam como gongos ou sinos de igreja em meus ouvidos.
Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo.
Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio.
Clarice diz que sua função é cuidar do mundo.
E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjado,
Não tenho bons modos nem berço.
Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito.
O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito?
Eu, cuja única função é lavar palavra suja,
Neste fim de século sem certezas?

Eu quero que a solidão me esqueça.

Prosa patética - Viviane Mosé.

O beijo, Gustav Klimt.

2009-05-27T13:11:00.000-07:00

Sim, sei bem
Que nunca serei alguém.
Sei de sobra
Que nunca terei uma obra.
Sei, enfim,
Que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora,
Enquanto dura esta hora,
Este luar, estes ramos,
Esta paz em que estamos,
Deixem-me crer
O que nunca poderei ser.

Ricardo Reis in "Odes"